第133章 强敌败退

　　杜守拙迈出一步，鞋底碾过碎石。

　　身后残桥传来摩擦声，是那人还在动。

　　他停下。

　　没有回头。

　　指节在刀柄上松开又扣紧，铜锁贴着胸口，凉意渗进皮肤。

　　风从谷底涌上来，吹散血味。

　　“你走不了多远。”声音沙哑，带着喘息，“你以为赢了？不过是个开始。”

　　杜守拙转身。

　　对方跪在断砖边缘，左手撑地，右臂垂落，衣袖裂口处露出烧焦的蛇形烙印，边缘泛红，像是刚被热铁重新烫过。

　　那人抬头，嘴角咧开，牙上有血：“赤刃门的人，不会只派我一个。”

　　杜守拙看着那烙印。

　　不是旧伤，是新痕。

　　他往前走了一步。

　　脚步落在一块未裂的青石上，发出闷响。

　　对方冷笑：“你不问我是谁？谁派我来？为什么要这刀法？”

　　杜守拙站着不动。

　　左手缓缓从刀柄移开，按在左腕刺青上。

　　“你不配知道。”他说。

　　那人喉咙一抖，想笑却咳出一口黑血。

　　血滴在桥面，渗进裂缝。

　　“好……好一个不配。”他咬牙，“我练焚脉诀，断三根肋骨，废一条手臂，就为了今天能亲手毁你一刀。”

　　杜守拙没动。

　　“可你呢？连刀都不肯全出。”那人嘶声，“你怕什么？怕沾血？还是怕被人知道，你根本不是为复仇而来？”

　　杜守拙右手突然抬起。

　　刀鞘轻震，发出一声金属颤音。

　　那人瞳孔一缩。

　　“你说对了。”杜守拙开口，“我不为复仇而来。”

　　他往前再走一步，距离只剩五尺。

　　影子压住对方半边身体。

　　“你练的是死拳。”他说，“燃命换力，只为杀一人。可你知道我为什么能赢？”

　　那人不答。

　　“因为你不知道为何而战。”杜守拙说，“你只为别人一句话、一道命令、一个烙印活着。你打这一架，是为了证明自己还有用。”

　　对方指甲抠进砖缝，指头流血。

　　“我不同。”杜守拙说，“我每出一刀，都是为了守住一个人。”

　　他低头看了看腰间铜锁。

　　半块残片在灰布衣下微微凸起。

　　“她还在等我。”他说，“所以我不能死，也不能疯。”

　　那人喘着气，肩膀颤抖。

　　“我不信。”他低吼，“天下武夫，哪个不是靠杀出来的名？你不出杀招，不夺命，谁认你？”

　　杜守拙没回答。

　　他只是将刀慢慢收回鞘中。

　　刀入鞘到底时，发出“咔”一声轻响。

　　然后他转身。

　　脚步平稳，踏在残桥北端最后一段石板上。

　　身后那人猛地抬头：“你就不怕我背后还有人？不怕他们找上门？”

　　杜守拙停下。

　　“怕。”他说，“但我更怕忘了自己是谁。”

　　他继续走。

　　身影渐渐被雾遮住。

　　身后残桥上传来挣扎声。

　　那人试图爬起，膝盖压碎石板，手抓断木，终于站直。

　　“杜守拙！”他大喊，“你会后悔！你不杀我，他们会来找你！赤刃门不会放过——”

　　话没说完。

　　杜守拙忽然抬手。

　　不是拔刀。

　　是摘下腰间铜锁。

　　他在雾中停下，背对着敌人，把铜锁举到耳边。

　　轻轻晃了晃。

　　金属碰撞声清脆。

　　“听到了吗？”他说。

　　那人愣住。

　　“这是她小时候的声音。”杜守拙说，“她摇这个锁，笑着叫我哥哥。”

　　他把铜锁收回腰间，动作缓慢。

　　“你要杀我，可以。”他说，“但你得先毁掉这个声音。”

　　然后他走了。

　　脚步声消失在雾里。

　　残桥上，那人站着不动。

　　风吹起他破烂的衣角，右臂烙印渗出血珠。

　　他低头看着自己的手。

　　那是一双打过无数架、断过无数次骨头的手。

　　可现在，它在抖。

　　远处林中，一根枯枝被踩断。

　　接着是另一根。

　　有人在退。

　　游方说书人靠在一棵松树后，怀里竹筒装着纸笔，墨汁未干。

　　他刚才记下了每一句话。

　　他收起竹筒，转身离开。

　　脚步很轻，不敢回头。

　　残桥上，那人终于跪倒。

　　不是因为伤。

　　是因为他说不出话了。

　　他张着嘴，想骂，想吼，想逼杜守拙回头。

　　可喉咙里只有喘息。

　　他低头看着桥面。

　　血从右臂滴下，在碎石间画出一条细线。

　　那条线，指向北方。

　　和杜守拙走的方向一样。

　　他忽然笑了。

　　笑得咳嗽，笑得流泪。

　　“原来……”他喃喃，“真有人能把刀守成一道光。”

　　风卷起他的头发。

　　雾更浓了。

　　三丈外的山壁阴影里，走出两个黑衣人。

　　他们没说话，一人架起他的胳膊，另一人检查他臂上的烙印。

　　“还活着。”其中一人说。

　　“带回去。”另一个说，“门主要知道结果。”

　　他们抬起他，转身走入密林。

　　地上留下一串血脚印。

　　雾中，只剩那座残桥。

　　桥面裂痕如蛛网，中央有一道浅浅刀痕，从南端延伸至北侧石板边缘。

　　那是杜守拙最后一步留下的。

　　刀尖划地，未深，却笔直。

　　百步之外，杜守拙走在小径上。

　　左手按着左臂旧伤处，那里隐隐发热。

　　他没回头。

　　但他知道，刚才那场打斗，已经不在他手里了。

　　它会变成故事。

　　被人讲，被人传，被人改。

　　他不在乎内容真假。

　　只要名字还在江湖里响，就足够。

　　前方小径拐弯处，立着一块歪斜的石碑。

　　上面刻着两个字：大巴。

　　他看了一眼。

　　继续走。

　　衣袖滑落，露出手腕刺青。“守”字边缘有些模糊，像是被水泡过多次。

　　他拉下袖子。

　　右手搭回刀柄。

　　十步后，一只乌鸦从树上飞起。

　　翅膀拍打声惊动了藏在岩缝里的蜥蜴。

　　它探头，看见小径上走过一个人。

　　灰布短打，腰挂残铜锁，步伐稳定。

　　蜥蜴缩回岩缝。

　　尾巴扫过石面，留下一道细痕。

　　杜守拙走到坡顶，停下。

　　前方是更深的山谷，雾比刚才更浓。

　　他伸手摸向胸前。

　　铜锁还在。

　　他点头。

　　迈步下坡。

　　三里外的茶棚里，一个挑夫放下扁担。

　　他对老板说：“听说了吗？断魂桥那边打了一场。”

　　“谁打的？”老板擦碗。

　　“不知道名字。”挑夫喝了一口茶，“但听说，那人用刀不用杀，就把对手打跪了。”

　　老板停下动作。

　　“他还说了句话。”挑夫压低声音，“‘我为守人而战’。”

　　老板手一抖，碗掉在地上，碎了。

　　同一时间，二十里外的驿站，一名驿卒正在换马。

　　他忽然抬头，问同伴：“最近有没有一个使断刀的江湖人经过？”

　　“没有。”同伴摇头，“但刚才有个说书的路过，留了张纸条。”

　　驿卒接过纸条。

　　上面写着一行字：

　　“断锋再现，持刀者名杜守拙，北行，速报。”

　　驿卒把纸条塞进怀里。

　　翻身上马。

　　马蹄声响起。

　　杜守拙此时已走入山谷深处。

　　雾太大，看不清路。

　　他停下，从怀中取出草纸地图。

　　手指沿着一条红线移动。

　　红线终点，是一个点。

　　旁边写着两个小字：囚所。

　　他收起地图。

　　向前走。

　　左手再次按住旧伤。

　　这次，疼痛没有传来。

　　他抬头。

　　前方雾中，隐约有火光闪动。
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